Não. As coisas bonitas que tenho a escrever não são sobre ti.

Todo o santo dia senti a cabeça penar.
Bateram à porta,
chamaram pelo telefone...
e depois gritaram na televisão.
Arracaram tudo do meu corpo

e deixaram ficar pelo chão.

Vi-te ao longe sem pensar que pudesses ser tu.
Como se de um sonho se tratasse,
um desses e dos poucos
que andei a sonhar toda a vida,
durante todos estes anos.

Não pensei que a minha vida mais tivesse sonhos
desses em que vives, quando na verdade deverias estar morto.
Morto, enterrado.
Morto. E bem morto.

Tu és daqueles que vive mesmo que morras.
Daqueles que assombras e fustigas,
és dos que mata e mói
dos que mata e que mente
dos que me matas e me móis
mas nem a morrer me matas...
nem a morrer me dóis.

Sai da minha vida. Sai, só. ..
Simples.
Desaparece.
Mintas ou mates, fustigues ou doas
quero saias e que saibas:
que não mereçes a vida que tens,
e eu quero que tu morras.

ao meu . . .